Contraposición. República de las Ideas

TIEMPO DE CEREZAS

#ParisAttacks 

 
Un gran manto de luto se ha desplomado, en la ya para siempre amarga noche del viernes 13 de noviembre, como una negra sombra sobre la Ville de la Lumiere. París, la ciudad que siempre nos quedará a todos, la cuna de la Liberté, la Egalité y la Fraternité, se ha teñido de sangre inocente y Francia y con ella Europa nos hemos bañado en lágrimas. Mucha sangre, como en tantas ocasiones, pero siempre derramada en nombre de la Libertad, esa palabra cuyo significado, para los franceses sobre todo, es sagrado.
La sinrazón, fruto del fanatismo religioso, ha vuelto a descerrajar sus “Kalashnikov” al azar, sobre aquel que hubiera tenido la desdicha de intentar ser dichoso una noche de amistad, fiesta y música en una discoteca o en la terraza de un restaurant. El resultado ha sido una terrible conmoción y dolor con forma de guarismo, la misma, idéntica que sufrimos con los atentados masivos de New York y Madrid. Pero también cuando la brutalidad se ceba en Líbano, Siria, Egipto, Palestina, etcétera. La congoja y el dolor son iguales cuando se trata de masacres, sean las cifras que sean y sea el lugar que sea.
Lo apunto porque hace sólo dos meses lloramos sin consuelo el cuerpo yerto de un ruiseñor sirio que el mar escupió en una playa de Kos. La imagen nos descompuso. Un horror para vergüenza del mundo, un niño de tres años y su hermano de cinco equivalían al dolor de ciento y muchos muertos, asesinados perdón. Tenía nombre y familia y una historia trágica para una vida que duró tan poco. Se llamaban Aylán y Galip y eran también el resultado del fanatismo y la intolerancia. Dos meses después nos seguimos estremeciendo al recordarles.

Hay algo que  apenas hemos visibilizado en Paris y es la cara morbosa de la tragedia: los rostros de las víctimas, familiares deshechos en llanto, cuerpos destrozados y ensangrentados. Francia es elegante hasta en la forma de mostrar al mundo sus muertos y su dolor. Viendo France 24 no vi un solo cadáver. No hacía falta porque los tenemos presentes en una foto fija que la memoria se empeña en no borrar, la de los trenes de Atocha, aquellos andenes del espanto, de ríos de sangre y lágrimas. Los tenemos grabados como quien ve morir a sus hijos, porque eran nuestros hijos. Seguir leyendo →